Mi apartamento huele a café. Desde aquí, puedo oír a alguien tocando la flauta. Una melodía entrecortada que sobrevuela los tejados hasta llegar a mi casa y convertirse en la curiosa banda sonora de una tarde de domingo de finales de septiembre. Siempre me ha parecido que el único comienzo posible del año ha de ocurrir en septiembre. No hay otra. Septiembre. Si algo ha de comenzar otra vez, que sea después del dilatado letargo estival. Algo así como una nueva oportunidad. Una vuelta a la casilla de salida. Un “venga, chaval, inténtalo otra vez”. Mudar la piel, literalmente, y empezar algo nuevo. Tal vez incluso bello. Suena bien.
Y mientras escribo esto, pienso en la cita de mañana, en los viajes de hace unos días, en las playas rocosas de agosto. Miro a ratos por la ventana y me pregunto cómo es que todo cambia tan deprisa, cómo las emociones viajan de un extremo a otro a velocidad de crucero. No sé. No queda otra que seguir adelante, supongo. Septiembre siempre insinúa que todo puede cambiar a mejor. No encuentro mi tabaco. Paso de buscarlo. Creo que me voy a tomar otro café. Y creo también que va a pasar algo ¿Vosotros también? Aún no sé qué. Siempre hay un haz de balas que cambia el curso de las cosas.
