Cada mañana, la araña que quería ser artista teje un precioso tapiz que llena de formas geométricas y puro vacío.
Al romper el alba, sin apenas dormir, recorre cientos de metros desde su guarida hasta encontrar el agua más pura recién salida de las entrañas de la tierra y con un esfuerzo inaracnido va creando con sus ocho peludas patas pequeñas esferas, redondas y perfectas que distribuye por toda su tela siguiendo un patrón que sólo ella conoce.
El resto del día lo pasa asomada a su cueva esperando palabras de halago de los insectos que pasan asombrados a su lado. Qué gran trabajo, le decían dos escarabajos apresurados. Cada vez te salen mejor, añadía una mariposa desde las alturas. Y la araña que quería ser artista sentía como los miles de pelitos de su caparazón se erizaban de puro gusto.
Y así fue como la araña que quería ser artista se termino muriendo de hambre. Porque, como descubrió demasiado tarde, del arte no se come.
Con esa estocada tan certera desterró mi padre todos mis sueños de convertirme en una persona creativa para intentar llevarme por el recto camino del que en realidad era su gran sueño: el de convertirme en todo un ingeniero industrial. Aunque ni entonces ni aún hoy sigo sin tener claro a que artes arcanas se entregan los citados ingenieros.
Un idiota mi padre. Si supiese que ya he logrado vender tres de mis mejores trabajos fotográficos seguro que me abrazaría con lágrimas en los ojos para pedirme disculpas.
El primer trabajo lo cambié por una merienda en una cadena de comida rápida y el tercero lo vendí por dos kilos de estupendas patatas cachelas recién sacadas de la tierra.
¿Y mi segundo trabajo?
De ese no hablaré porque no seré un artista pero sí todo un caballero.
